Cortocircuito
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Cortocircuito
De la nada se hace y a la nada
retorna cada noche. Es puro mito
que esto tenga sentido. Cumplo el rito
que se inaugura cada madrugada.
Esta vida que humilla y que degrada
no tiene desenlace. Escucho el grito
del silencio en su centro. Veo, contrito,
que se cumple la muerte contratada
desde la hora de mi nacimiento.
Perpetúo el circuito: mientras gira
el dédalo de ideas y sensaciones,
soy mirada que a sí misma se mira,
presa en el vértigo del movimiento,
guillotinada en sus revoluciones.
Fuga
Haré el vacío y aquí habrán de toparse
los actos de los otros, sin dolerme;
cota de aire y acero he de tejerme
y en la memoria, sin anticiparse,
como cosa sabida, al presentarse
los hechos no podrán ya sorprenderme,
el prójimo más ruin envilecerme
ni mi ánimo tranquilo quebrantarse.
Seré mi propio más allá: abatirme
no podrá cosa alguna que hoy asombre
ni suceso fortuito que concurse.
Más allá de mí mismo habré de irme,
donde no haya palabra que me nombre
y un tiempo asaz destructor más no curse.
Novela
Hoy pudiera escribir su biografía,
pues ya está muerto; pero lo que empieza
nunca termina, y la Naturaleza
adiestra en cada grano su porfía.
La página es postigo y celosía
donde asoma el volumen y la ilesa
imagen; de los pies a la cabeza
es una estampa de melancoholía.
Pues he cargado al otro por treinta años,
le pongo un límite y una etiqueta,
mando al desván su imagen deslavada.
Mientras dura el pasado, no respeta
el porvenir, cargándolo de engaños
y es una pura nada novelada.